ANA HATHERLY

Pensar es llenarse de tristeza

To think is to be full of sorrow

J. Keats, “Ode to a nightgale”

Pensar es llenarse de tristeza

y cuando pienso

no en ti

sino en todo

sufro

Antes yo vivía sola

ahora vivo rodeada de palabras

que cultivo

en mi jardín de penas

Yo las sigo

y ellas me siguen:

son el exigente cortejo

que me persigue

En todas partes

oigo su inmenso clamor

En O pavão negro.

*******************************************************************

Príncipe

Príncipe:

Era de noche cuando yo llamé a tu puerta

y en la oscuridad de tu casa tú me abriste

y no me conociste.

Era de noche

son mil y una

las noches en las que llamo a tu puerta

y tú me abres

y no me reconoces

porque yo jamás llamo a tu puerta.

Sin embargo

cuando yo llamaba a tu puerta

y tú me abriste

tus ojos de repente

me vieron

por primera vez

como siempre cada vez es la primera

la última

instancia del momento en el que surjo

y tú me ves.

Era de noche cuando yo llamé a tu puerta

y tú me abriste

y me viste

como un náufrago susurrando algo

que nadie comprendió.

Pero era de noche

y por ello

supiste que era yo

y me abriste

en la oscuridad de tu casa.

Ah era de noche

y de súbito todo era solo

labios párpados intumescencias

cubriendo el cuerpo de flotantes volteos

de palpitaciones trémulas aleteando por el rostro.

Besaba tus ojos por dentro

besaba  tus ojos pensados

te besaba pensando

y tendía la mano sobre mi pensamiento

corría hacia ti

mi playa jamás alcanzada

imposibilidad deseada

de tan solo poder pensarte.

Son mil y una

las noches en que no llamo a tu puerta

y me abres

En: Um calculador de improbabilidades

*************************************************************************

      Ana Hatherly nació en Oporto en 1929; se licenció en Filología Germánica por la Universidad de Lisboa y se doctoró en Literaturas Hispánicas por la Universidad de Berckeley. Actualmente es catedrática en la Universidad Nova de Lisboa y un nombre destacado en el estudio del Barroco peninsular, movimiento que influyó mucho en su propia producción poética. Su primer libro de poesía, Um ritmo perdido, se publicó en 1958 y a partir de esta fecha no ha dejado de publicar varios libros de poemas, ensayos, traducciones, etc., convirtiéndose en un nombre de referencia de la poesía visual portuguesa. Murió el 5 de agosto de 2015.

Ana Hatherly, en Um calculador de improbabilidades

 

      

Ana Hatherly, en Um calculador de improbabilidades

        Como principales características y marcas de su poesía podemos apuntar el fragmentarismo, el silencio, la recreación a partir de textos de otros autores, en diálogos intertextuales más o menos evidentes. El barroquismo que emerge de sus poemas otorga a los textos una dimensión lúdica explorada por la autora de forma sistemática, en claro contraste con otros textos de influencia minimalista, casi tocando los haiku.

Ana Hatherly, en A mão inteligente

         Variados ejemplos de la obra de Ana Hatherly demuestran la importancia de la autora como iniciadora de una poesía experimentalista de vanguardia, que no conoce límites en su forma de explotar la palabra, usando un método (que podemos caracterizar como científico) que parte de la observación de su mundo contemporáneo y de toda la tradición literaria, formula hipótesis y ensaya con el lenguaje para llegar a algo nuevo, llevando la palabra incluso hasta el ámbito de la pintura.

*********************************************************************

Pensar é encher-se de tristeza

       

To think is to be full of sorrow

J. Keats, “Ode to a nightgale”

       Pensar é encher-se de tristeza
e quando penso
não em ti
mas em tudo
sofro

Dantes eu vivia só
agora vivo rodeada de palavras
que eu cultivo
no meu jardim de penas

Eu sigo-as
e elas seguem-me:
são o exigente cortejo
que me persegue

Em toda a parte
ouço seu imenso clamor

En O pavão negro.

************************************************

Príncipe

         Príncipe:
Era de noite quando eu bati à tua porta
e na escuridão da tua casa tu vieste abrir
e não me conheceste.
Era de noite
são mil e umas
as noites em que bato à tua porta
e tu vens abrir
e não me reconheces
porque eu jamais bato à tua porta.
Contudo
quando eu batia à tua porta
e tu vieste abrir
os teus olhos de repente
viram-me
pela primeira vez
como sempre de cada vez é a primeira
a derradeira
instância do momento de eu surgir
e tu veres-me.
Era de noite quando eu bati à tua porta
e tu vieste abrir
e viste-me
como um náufrago sussurrando qualquer coisa
que ninguém compreendeu.
Mas era de noite
e por isso
tu soubeste que era eu
e vieste abrir-te
na escuridão da tua casa.
Ah era de noite
e de súbito tudo era apenas
lábios pálpebras intumescências
cobrindo o corpo de flutuantes volteios
de palpitações trémulas adejando pelo rosto.
Beijava os teus olhos por dentro
beijava os teus olhos pensados
beijava-te pensando
e estendia a mão sobre o meu pensamento
corria para ti
minha praia jamais alcançada
impossibilidade desejada
de apenas poder pensar-te. 

São mil e umas
as noites em que não bato à tua porta
e vens abrir-me

En: Um calculador de improbabilidades

[Editado]